"Cine Bavio: una historia paranaense con mística de barrio”, de Claudio Cañete, es el primer libro de la colección que busca narrar la ciudad desde su historia y sus lugares. Es una tarea que la Editorial Municipal Paraná realiza desde que fue recuperada por la actual gestión municipal.

Cuando mi padre comía flores

De Juan Meneguín

La visita del alma fue entre dos pinos,

rendidos de tormentas y calandrias...

Yo supe colgar allí un pizarrón

donde escribía haikus al modo de Matsuo Basho

pero el rocío de las noches insistía en desteñirlos

o corregirlos, que es casi lo mismo,

y la noche en que madre olvidó descolgar el pizarrón

llovió más que nunca esa noche;

el mejor de los versos se perdió entre las agujas de los árboles

y a la mañana padre miraba con sonrisa en sus ojos

y le daba al martillo enderazando fierros

que después serían antenas de TV o cabreadas.

Pero eso fue antes de que empezara a comer flores.

Para cuando empezó a comer flores

elegía la más sabrosa de los gladiolos,

y como quien no quiere al pasar robaba un pétalo;

las rosas, decía, son todo un bocatto di cardinale,

aunque las preferidas eran las más humildes,

el jazmín del cielo, la flor del trébol.

Eso fue antes del cáncer y los intestinos revueltos

cuando se complacía en cambiar,

desterrar o regalar los mejores helechos

creando odios interminables entre suegras y nueras

a causa de un culantrillo y algunas margaritas

comidas como lechuga en ensalada.

Ahora me visita, con una blusa azul de ferroviario del ’50,

con su gastado pantalón de sarga y una varita de hinojo en la mano.

Se sienta en el viejo banco bajo los pinos,

se rasca la cabeza y me pregunta qué,

el Chicho me pregunta con el gesto qué hice con la vida:

no la dejes a tu madre, me dice,

acordate de cambiarle el aceite a la cupé.

Distraídamente deja caer una mano de costado

arranca una florcita blanca y la mira atento,

estudia la corola cuatro pétalos el estambre rubio,

y la lleva a su boca, la mastica despacito.

En sus ojos pasan las nubes que pasan,

brillan como relojes andando para atrás.

El alma de mi padre sonríe por algo que no entiendo.

Todavía no entiendo. Sólo lo veo a él,

comiendo flores como en sus mejores días.

A Gloria Montoya

Por Carlos Asiain (1999)

otra vez tu manera de paloma

y el aroma lejano de los fresnos

y los álamos

sacudiendo sus hojas

susurrando sonidos del mar

en las esquinas del puerto

otra vez otro otoño

y su modo de pintar amarillos

y suspirar los ocres

acechando las islas

flotando a la deriva del océano.

Y tu sonrisa otra vez

reflejada en el arco del vuelo

de las garzas

diste vuelta por Güemes otra vez

transparente como la seda

dorada de los fresnos

mujer pájaro de abril

premonición de gestas coloridas

yo me detuve para saludarte

¡qué ilusión!

perfuma este instante

algún boceto sobre papel yesado

el recuerdo peregrino de Verlaine

escrito entre amplias márgenes

y tu vuelta por Güemes otra vez

transformada en leyenda.

(Publicado en Diario de ángeles y de gatos)

con la rosa a la espalda

De Juan Manuel Alfaro